A
JOHN KEATS, POETA, EN PRIMAVERA
NO
tengo paz, John Keats, poeta.
Yo
nunca había contemplado
una
tan bella primavera;
es
como un eco que repite
mi
canto del año pasado
y
del que vienen las promesas.
Pero
yo sé, aunque el mundo tenga
otra
opinión de la Belleza,
que
tú, ¡oh John Keats!, la poseíste.
Hasta
tu tumba sé que llega
su
ancho camino. ¡Oh desvalido
lírico
espectro, la Belleza
nunca
había hecho, como este año,
una
tan linda primavera!
No
tengo paz, John Keats, poeta.
Tan
indefenso en la vernal
lucha
estoy como un cordero
que
bala para sentir real
bajo
sus patas a la tierra.
Tocando
va con su timbal
la
primavera: está llamando
a
sus amores: ¡Oh un raudal
de
blancos pétalos de irisa
sobre
sus pechos, gaviotas
blancas
se posan en sus hombros
y
sus mejillas acarician,
mientras
las lilas ―blanco
y púrpura―
juntan
su fuerza en un racimo:
color
y olor de primavera!
Por
ello lo que antes dormía
ahora
despierta.
¿Tú
y yo, John Keats, tendremos calma
mientras
nos llama la Belleza?
Siento
que tu delicada alma
está
pulsando
la
savia trémula de un arce
en
cuyas hojas, al crecer,
tiembla
la música, pues canta
tu
voz en ellas, tu voz libre,
arpa
que llora porque sabe
que
la vida abre
la
oscura puerta de la muerte.
Aunque
tus dedos sean polvo,
pueden
aún hacer que brote
la
Gran Visión,
porque
trabajan como la hierba en el silencio
de
la noche y encima de la vasta y fragante
página
de la tierra.
<<John
Keats murió>>, dicen los hombres.
Pero
yo, que oigo tu insistente
grito
en las flores y en los árboles,
en
el capullo, en la hoja verde,
sé
que John Keats sigue escribiendo.
Y
mientras bajo la mirada
hacia
la tierra y deletreo
la
nueva vida que germina
en
tu mortaja,
la
gente, al verme, encuentra raro
que
la inquietud que entra en mi espíritu
se
deba sólo a la llegada
de
la florida primavera.
Ellos
no saben que John Keats
está
a mi lado en esta fiesta.
Agustí
Bartra. “Antología de la poesía norteamericana”. 1974, Plaza &
Janes.
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