Charles Bukowski.

LLUVIA

una orquesta sinfónica.

cae una tormenta,

están tocando una obertura de Wagner

y la gente deja sus asientos bajo los árboles

y corren a refugiarse en el quiosco,

las mujeres ríen, los hombres aparentan calma,

tiran los cigarrillos húmedos,

Wagner sigue sonando, y entonces todos están bajo el

quiosco. incluso los pájaros salen de los árboles y

se meten en el quiosco y después suena la Rapsodia

Húngara Nº2 de Lizst, y sigue lloviendo, pero mira,

un hombre está sentado a solas bajo la lluvia

escuchando. la orquesta sigue con lo

suyo. el hombre está sentado en la noche bajo la lluvia,

escuchando. le pasa algo,

¿no?

había venido a oír la

música.

MI AMIGO WILLIAM

mi amigo William es un tipo afortunado:

carece de imaginación para sufrir

se quedó con su primer trabajo

su primera mujer

puede conducir un coche 75.000 kilómetros

sin una reparación de frenos

baila como un cisne

y tiene los ojos más bonitos y vacíos

a este lado de El Paso

su jardín es un paraíso,

su posición siempre es acomodada

y su apretón de manos firme

la gente le adora

cuando mi amigo William muera

no será de locura ni de cáncer

pasará al diablo de largo

y entrará en el cielo.

lo verás esta noche en la fiesta

sonriendo

por encima del martini

encantador y feliz

mientras algún tipo

se folla a su mujer

en el cuarto de baño.

EL RUISEÑOR

el ruiseñor había estado siguiendo al gato

todo el verano

venga a burlarse burlarse burlarse

guasón y engreído;

el gato se agazapaba bajo las mecedoras de los porches

su cola un destello

y lanzaba increpaciones al ruiseñor

que yo no entendía.

ayer el gato llegó tranquilamente por el sendero

con el ruiseñor vivo en la boca,

las alas desplegadas, las alas hermosas desplegadas y

     lánguidas,

las plumas abiertas como las piernas de una mujer,

y el pájaro ya no se burlaba,

pedía, suplicaba

pero el gato

a través de los siglos a paso firme

no le escuchó.

lo vi meterse bajo un coche amarillo

con el pájaro

para cerrar el trato y llevárselo a otro lugar.

el verano había terminado.

SI TOMAMOS

si tomamos lo que alcanzamos a ver:

los motores que nos enloquecen,

amantes que al final odian;

el pescado en el mercado

que nos mira el interior de la mente;

flores que se marchitan, moscas en telarañas;

disturbios, rugidos de leones enjaulados,

payasos enamorados de billetes de dólar,

naciones que mueven a la gente cual peones;

ladrones a la luz del día con hermosas

mujeres y vinos por la noche;

las cárceles atestadas,

los parados normales y corrientes,

la hierba que muere, los fuegos de tres al cuarto;

hombres lo bastante viejos para estar enamorados de la

     tumba.

Todas esas cosas, y otras, en su contexto

demuestran que la vida gira sobre un eje podrido.

Pero nos han dejado un poco de música

y un espectáculo picante en la esquina,

una medida de whisky, una corbata azul,

un librito de poemas de Rimbaud,

un caballo que corre como si el demonio le

retorciera la cola

sobre la hierba y gritara, y luego,

el amor nuevo

como un tranvía que vuelve la esquina

a tiempo,

la ciudad a la espera,

el vino y las flores,

el agua cruzando el lago

y el verano y el invierno y el verano y el verano

y el invierno otra vez.

Charles Bukowski. “Ruiseñor, deséame suerte”. 2013, Visor.