Javier Vela

VII

                                                                        A Antonio Beltrán

TAN cerca ya, mujer, tu advenimiento,

te sueño como un pájaro dorado

surcando amaneceres,

                                    realidades,

desabrochada el alba y deseosa

de arrancarle a la noche su ceguera.

Sediento estoy de luz,

                                    tan cerca ya.

Sedienta está la luz de iluminarte,

de reflejarse en ti, de regresarse

renovada y henchida de tu nombre.

Y tú serás el mar que colme nuestra sed,

serás el mar y el aire y la mañana,

y como un mar vendrás,

                                       coronada de espuma,

inundando el silencio de las cosas

con el murmullo blanco de tu cuerpo.

Igual que un mar salobre, inabarcable,

me asumirás al fin bajo tus aguas,

y desde allí veré sobrevolarme

al pájaro dorado de los amaneceres,

surcando realidades en lo alto,

sediento tu cuerpo, como una vez yo estuve.

IV

                                                       (Autorretrato)

                                             A Rafael García y María Ángeles Rebollo

                                                                                   Plural todo, plural

                                                                                           Pedro Salinas

ME acecho en los espejos,

procuro ver quién más habita esta mirada

confusa por la luz,

quién trenza mis palabras,

                                          quién mis actos.

Y aunque ya sé que es otro quien me vive,

quien me sueña detrás de la conciencia,

necesito de ti para significar,

como del aire el pájaro,

como la muerte al fin nos necesita vivos

para llamarse muerte y alejarnos.

Me acecho en los espejos,

                                          huyo,

                                                    me doy la espalda,

no alcanzo a ver quién más habita esta mirada

confusa por la luz,

y me acerco de nuevo hacia mí mismo

y unos ojos de azogue me devuelven

mi inconcreción,

                            al fin, la incertitud

de no llegar jamás a conocerme.

VIII

                                                           (Ruinas)

YA no me queda nada que decirme,

lo dije todo ayer, mientras dormía,

mientras que la ciudad se miraba al espejo

y se atusaba el pelo con gesto de añoranza.

Lo dije todo ayer,

                             alguien lo dijo

por mí mientras dormía y las madres del mundo

limaban las esquinas de la noche.

Ya no me queda nada, no, tan sólo

esta corporeidad

que repta entre las sábanas,

este abismo de luz en el que caigo

en cada despertar;

                              estos versos, si acaso.

Adónde van los sueños

cuando la orquesta calla y el silencio

ensordece mi oído.

Quiero ir con ellos, sí, quiero seguirlos

allá donde me lleven, allá donde

la música no sea interrumpida

por el último grito de algún hijo

que ha sido devorado por su madre:

la ciudad.

                Ya lo dije todo ayer,

alguien habló por mí mientras dormía,

y ahora sólo quedan estas calles

desconocidas,

                       este laberinto

en el que ni siquiera alcanzo a recordar

si le persigo yo o es él quien me persigue.

Javier Vela. "La hora del crepúsculo". Premio Adonais 2003, Ediciones Rialp.