Marcos Matacana Martín

GENÉTICA

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. . . "y sin calor las manos regresan del poema"
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . José Julio Cabanillas

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En África mi abuelo fue
O eso decía muy serio
El soldado de su batallón
Con mejor puntería
. . . . . . . . . . . . . . . . ay
Prefiero no pensar
Cuál fue su blanco

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Con los años sin embargo
Se fue quedando ciego
De leer decía y siempre
Lo recuerdo inclinado
Sobre su mesa rozando
Con las gruesas lentes de sus gafas
La superficie del papel
De un libro abierto

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Los últimos años
Cuando iba a visitarlo
Y todo en esa casa era penumbra
Me pedía que le leyese
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . él no podía
Aquellos libros de poemas
Romero Murube
Gabriel y Galán
Rafael Laffón
Foxá Pemán o Bécquer
Velados de amarillo y manchas
Oscuras de humedad

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Otra vez si ya
Los recitas de memoria y él
Dios sabe viendo qué
Mirando al infinito
Sonreía

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En la mili también yo
Presumía de tirar
Y un brigada gordo
Y con bastante mala leche
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . me gritó
Joder macho deberías
Dedicarte a esto y dejarte
De mariconadas
Eso dijo
. . . . . . . exactamente

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Y hoy
Al guardar las gafas en su estuche
Negro que parece un cargador
He visto el mismo gesto con los dedos
Las mismas manos
Borrosas y desenfocadas
De mi abuelo

.
Y he cerrado los ojos
Y he acariciado el lomo
Soldados alineados
De los libros
Ensayando ya
La despedida

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--MMM--

Marcos Matacana Martín. De su blog: http://lainfulabarataria.blogspot.com.es/