José María Fonollosa

No a la transmigración en otra especie.

No a la post vida, ni en cielo ni en infierno.

No a que me absorba cualquier divinidad.

No a un más allá, ni aun siendo el paraíso

reservado a islamistas, con beldades

que un libro garantiza siempre vírgenes.

Porque esos son los juegos ingenuos

en que mi agnosticismo nunca apuesta.

Mi envite es al no ser. A lo seguro.

Rechaza otro existir, tras consumida

mi ración de este guiso indigerible.

Otra vez, no. Una vez ya es demasiado.

RAMBLA DE SANTA MÓNICA 4

La ciudad está llena de caminos.

Todos son buenos para escapar de ella.

No importa adónde vaya. En cualquier lado

hay sendas que conducen a otra parte.

El lugar nunca importa. Es otra sitio

―otro siempre― el objeto de mi viaje.

CARRER DE MAGALLANES 1

Voy por la calle solo entre los otros.

Contemplo a los demás desde sus ojos

y me parece entonces que no existo.

Yo miro sus mujeres como mira

el pájaro la rama ya cortada:

como algo que era mío y me quitaron.

Y veo la alegría en otras bocas

como un insulto personal. Sonríen.

También yo sonreiría a mis amigos.

Pero no tengo a nadie. Sólo mi odio.

Y voy con mi odio, solo, por la calle.

Una calle, otra calle...Caminando.

CARRER DE LA VIDRIERA

Me cuesta convivir con otra gente.

Va armada con palabras con que hiere

a aquel que se le acerca en busca de algo:

amistad, compañía, amor a veces.

Y no obstante se insiste con firmeza

que vivir ―convivir― es algo hermoso.

Pero este no ha de ser el lugar, tiempo...

Ni tampoco esta gente. No sé dónde

debe estar. Porque existe, según dicen.

Pero no es ahora, aquí...Me es todo extraño.

CARRER DE VILA I VILÁ 1

Nada tiene sentido. Estoy cansado

de esforzarme por cosas que han perdido

interés. Ya no ansío el obtenerlas.

No valían la pena por lo tanto.

Y miro a las mujeres. Esos seres

orgullosos, egoístas y cargantes.

Y miro a los amigos. Esos seres

presuntuosos, mezquinos y pesados.

Miro las flores, árboles, los bichos.

Me son indiferentes o molestos.

Y los montes más altos me parecen

aparatosas muestras de lo inútil.

La tierra es un bostezo de sí misma

deambulando por su solar sistema

recorriendo caminos repetidos.

Como yo. Como todos los humanos.

José María Fonollosa. “CIUDAD DEL HOMBRE: BARCELONA”. 1996, DVD poesía.