Carol GP.

Doblez (II)

Esta otra
mitad que me habita
ha empezado a sobrepasarse,
tendremos que actuar con urgencia:
cocinarla al mediodía.
Despellejarla
antes
de que la luz
indulte la línea ambarina
sobre nuestras nucas.
A pleno sol
(mi madre odia los gatos,
era la mayor de las niñas
y su destino encerraba apresar
al alba las patas traseras
de los conejos. Mi abuela
empezaba por las cabezas, desenfundar
un guante, desprenderse
de la piel.
Y los conejos
despellejados
pasaron
a ser gatos).
¿En qué se convertirá
este otro yo que ahora
me habita?
Lo rociaremos con vodka
y le prenderemos fuego.
Porque siempre espera al otro
lado, y se burla
de mis dudas
de mis miedos.
Se abre de piernas
mientras yo sello las rodillas
y al ocaso juega con los cerdos
en montes sembrados por uñas
de niñas bien.
A fuego lento,
evaporar los restos
de deseo,
todo
lo que
late
lo que
somos y
no
debemos
ser.
Esta
doblez.
Comernos un pedazo
de nosotros,
devorarnos,
como quien domestica un gato
fingiendo amar su libertad

Carol GP. 2015, de su muro de Facebook.

Ballerina Vargas Tinajero.

Herencia

Cantaba mi madre una canción

Que escuchaba a mi abuela

En las tardes de verano

Hablaba de un canario 

Que se quedaba ronco

Y de un nombre

Siempre la tarareaba

Mientras fregaba los platos

Yo la miraba y no entendía

Cómo era posible cantar como ella

Con tanta alegría en la voz

Con tanta pena en los ojos

Y prendidos en las cortinas 

De la cocina quedaron

El canario

Y su pena ronca

Que hoy mientras friego los platos

Y pienso en ti y te nombro

Sin querer y en voz baja 

Es la mía

B. Vargas. 2015, de su blog: http://lainfulabarataria.blogspot.com.es/

José María Fonollosa

No a la transmigración en otra especie.

No a la post vida, ni en cielo ni en infierno.

No a que me absorba cualquier divinidad.

No a un más allá, ni aun siendo el paraíso

reservado a islamistas, con beldades

que un libro garantiza siempre vírgenes.

Porque esos son los juegos ingenuos

en que mi agnosticismo nunca apuesta.

Mi envite es al no ser. A lo seguro.

Rechaza otro existir, tras consumida

mi ración de este guiso indigerible.

Otra vez, no. Una vez ya es demasiado.

RAMBLA DE SANTA MÓNICA 4

La ciudad está llena de caminos.

Todos son buenos para escapar de ella.

No importa adónde vaya. En cualquier lado

hay sendas que conducen a otra parte.

El lugar nunca importa. Es otra sitio

―otro siempre― el objeto de mi viaje.

CARRER DE MAGALLANES 1

Voy por la calle solo entre los otros.

Contemplo a los demás desde sus ojos

y me parece entonces que no existo.

Yo miro sus mujeres como mira

el pájaro la rama ya cortada:

como algo que era mío y me quitaron.

Y veo la alegría en otras bocas

como un insulto personal. Sonríen.

También yo sonreiría a mis amigos.

Pero no tengo a nadie. Sólo mi odio.

Y voy con mi odio, solo, por la calle.

Una calle, otra calle...Caminando.

CARRER DE LA VIDRIERA

Me cuesta convivir con otra gente.

Va armada con palabras con que hiere

a aquel que se le acerca en busca de algo:

amistad, compañía, amor a veces.

Y no obstante se insiste con firmeza

que vivir ―convivir― es algo hermoso.

Pero este no ha de ser el lugar, tiempo...

Ni tampoco esta gente. No sé dónde

debe estar. Porque existe, según dicen.

Pero no es ahora, aquí...Me es todo extraño.

CARRER DE VILA I VILÁ 1

Nada tiene sentido. Estoy cansado

de esforzarme por cosas que han perdido

interés. Ya no ansío el obtenerlas.

No valían la pena por lo tanto.

Y miro a las mujeres. Esos seres

orgullosos, egoístas y cargantes.

Y miro a los amigos. Esos seres

presuntuosos, mezquinos y pesados.

Miro las flores, árboles, los bichos.

Me son indiferentes o molestos.

Y los montes más altos me parecen

aparatosas muestras de lo inútil.

La tierra es un bostezo de sí misma

deambulando por su solar sistema

recorriendo caminos repetidos.

Como yo. Como todos los humanos.

José María Fonollosa. “CIUDAD DEL HOMBRE: BARCELONA”. 1996, DVD poesía.

Domingo Acosta Felipe.

Te pienso
y aprendo recordándote.
Me siembras un segundo y mil instantes
sobre este labio que se apaga en el relámpago
con un rayo que encandila todo el cuerpo
y a las islas de la noche
que no ahogan
el silencio.

Te pienso en esta orilla triste
de las olas,
pero sólo vuelan
pájaros
y ausentes,
mis ciegos dedos
en las manos
de la lluvia.

Porque hay que leer
hasta llevarse el corazón.
Que todo nazca si te nombro, si respiro...
que el aire crezca,
que el sueño
se ilumine.

La sombra del guaidil
© Domingo Acosta Felipe. 2015, de su muro de Facebook

Enrique Vila-Matas.

Fragmentos:

      Pero no saltaré al vacío, amigo Horacio. Dejaré que me invada toda esa tendencia a recuperar la infancia, toda esa nostalgia por un pasado que, a medida que me acerco al Mirador Santa Luzía, noto que voy conciliando con el presente, hasta el punto de que tengo la impresión de no estar retrocediendo en el tiempo, sino de casi eliminarlo. Me sentaré a esperar, habrá una silla para mí en esta ciudad, y en ella se me podrá ver todos los atardeceres, callado, practicando la saudade, la mirada fija en la línea del horizonte, esperando a la muerte que ya se dibuja en mis ojos y a la que aguardaré serio y callado todo el tiempo que haga falta, sentado frente a este infinito azul de Lisboa, sabiendo que a la muerte le sienta bien la tristeza leve de una severa espera.

      Al mediodía del día siguiente, en alta mar, el sol calentaba cada vez con más violencia, el alquitrán derretido se escurría por las paredes, el mar era azul, y el agua utilizada para lavar el puente se evaporaba directamente hacia el cielo también azul. El capitán del barco apareció sobre el puente de mando, se mojó un dedo, y comentó que ya se lo imaginaba, que la brisa estaba descendiendo y que muy pronto podría cambiar de dirección el viento. Anatol, que lo oyó, blasfemó en una larga y obscena frase que contenía cinco haches que él pronunció tan exageradamente aspiradas como pudo, y después sonrió. El capitán repitió lo de la dirección del viento, y Anarol entonces descendió, sin prisas, por la escalera que conducía a la única zona refrigerada del barco, y allí se perdió.

      Escucho el oleaje mientras siento que toda la tarde cabe en una mirada, en una sola mirada de sosiego. Aunque a mí sólo me atrae la muerte, debo reconocer que me encuentro bien aquí, en Port del Vent, tan cerca de la vida. Estoy bien aquí, en mi tierra y junto al mar, del que nunca debí alejarme tanto. El mar siempre me ha dado ―escucho ahora su rumor mientras fumo tendido sobre la cama― la sensación de ser algo así como un organismo unitario, y esto me tranquiliza. Me gusta mucho el mar. Estar cerca del mar, sobre el mar, por el mar. Siento ante él una sensación de libertad, probablemente engañosa, pero a tener en cuenta: la ilusión de vivir.

      Después, me contó la muerte de Benjamin Franklin, el inventor del pararrayos, que creía que dormir con la ventana abierta era una práctica sana y fortalecedora de los pulmones. Se pasó toda la vida afectado por un catarro crónico, a pesar de lo cual seguía durmiendo con la ventana abierta. Es más, adquirió el hábito de madrugar y, con la ventana abierta, trabajar desnudo en su escritorio durante una hora en el verano y media hora en el invierno. La consecuencia fue que su salud se deterioró de tal modo que los últimos años de su vida los pasó en la cama, a pesar de lo cual seguía con la ventana abierta, lo que provocó que finalmente muriera de una neumonía brutal.

Enrique Vila-Matas. “Suicidios ejemplares”. 2000, Editorial 

Anagrama.

Mariano Crespo.

COMPAÑÍAS

Viví con un perro de Bilbao
con el que hablaba en euskera
porque no entendía el castellano
y no aceptaba órdenes
en la lengua del Estado.
Viví con una perra,
chucha como yo,
que sabía hacer teatro.
Viví con un pastor alemán
que cuidó de mi sobrino
salvaje de dos años
que le perseguía
y le hacía esconder
entre las piernas el rabo.
Viví con un jilguero,
al que adoraba mi padre,
porque era, como él, socialista
le había llamado Felipe
y le gustaban las pájaras
aun teniendo un montón de años.
Viví con un puñado de peces
a los que puse nombres de parientes
y mi hijo vio morir a toda la familia
y aprendió que poner punto final
es tan solo quedarse flotando.

Por lo demás,
he tenido suerte con las mujeres
por lo que no me ha hecho falta recurrir a gatos.

© Mariano Crespo. De su muro de Facebook. Más de él aquí:http://farosinmar.blogspot.com.es/

Jean Cocteau.

Fragmentos

      Hasta donde llegan mis recuerdos e incluso a la edad en que la mente todavía no tiene influencia sobre los sentidos, encuentro huellas de mi amor por los muchachos.

      Siempre me gustó el sexo fuerte, que me parece legítimo llamar sexo bello. Mis desdichas se han debido a una sociedad que condena lo raro como un crimen y nos obliga a reformar nuestras inclinaciones. (…)

***

      Siempre pensé que mi padre se me parecía demasiado como para diferir en este punto capital. Es probable que ignorase sus inclinaciones y en lugar de ir cuesta abajo, iba penosamente cuesta arriba sin saber lo que le hacía la vida tan pesada. De haber descubierto los gustos que nunca encontró la ocasión de hacer florecer y que se me revelaban por frases, por su forma de caminar, por mil detalles de su persona, se habría ido de espaldas. En su época la gente se mataba por menos. Pero no; él vivía en la ignorancia de sí mismo y aceptaba su fardo.

      Es posible que yo deba mi presencia en este mundo a semejante ceguera. Lo deploro, pues a cada quien le habría ido mejor si mi padre hubiese conocido las alegrías que me hubiesen evitado algunas desdichas. (…)

      En mi espantosa soledad, no pensaba en regresar a la Iglesia; sería demasiado fácil emplear la hostia como un remedio y tomar en la Santa Misa un impulso negativo; resulta demasiado fácil volvernos al cielo cada vez que perdemos lo que nos encantaba en la tierra. (...)

      Da lo mismo, partiré y dejaré este libro. Si lo encuentran, que lo editen. Quizás ayude a comprender que al exiliarme no estoy exiliando a un monstruo, sino a un hombre al que la sociedad no permite vivir, pues considera como un error uno de los misteriosos engranajes de la obra maestra divina.

      En vez de adoptar el evangelio de Rimbaud: Éste es el tiempo de los asesinos, la juventud mejor hubiera retenido la frase: Hay que reinventar el amor. Las experiencias peligrosas el mundo las acepta en el campo del arte, porque no toma el arte en serio, pero las condena en la vida. (…)

Jean Cocteau. “El libro blanco”. 1995, Verdehalago.

Magda Robles & Tomás Soler Borja.

Traducciones.

Dónde                                                            Where

Dónde la estrella                                         Where the star

que brille sólo para mí.                               that shines just for me.

Dónde el fuego                                            Where the fire

que no me queme en las manos                   not burning in my hands

y arda en mi corazón.                                  and blazing in my heart.

Dónde el lugar                                             Where the place

el momento                                                  the time

tú.                                                                 you.

            Dímelo                                                       Tell me

Dime que no eres real                     Tell me you are not real                          

que te imagino                                 that I imagine you

que te escribo                                   that I write you

que eres el verso suelto                    that you are the free verse

de mi intento de poesía.                   in my poetry endeavour.

Dime que no existes                         Tell me you don´t exist

que eres tan sólo un sueño                that you are only a dream

un horizonte lejano                           a far away horizon

irreal                                                 unreal

inalcanzable.                                     unattainable.

Dímelo.                                             Tell me.

Si no te hubiera visto.                        If I hadn´t seen you.

Si no te conociera.                             If I didn´t know you.

Si no tú.                                              If not you.

    En la verdad de un poema                    In the truth of a poem

        

    Ante ti                                                             At your presence

    mujer con imperio                                        woman with might

    en la mirada                                                   in the eyes

    y misterio en la palabra                               and mystery in the word

    se han plantado mil ejércitos                     thousand armies have placed

    buscando la gloria de una noche               looking for the glory of the night

    en el latido de tu pecho.                              in the beat of your heart.

    Y todos en su soberbia                                 And they all in their pride

    acabaron derrotados                                    were defeated

    a manos del invierno                                    at the hands of winter

    y sus colmillos                                                and its fangs

    con tan sólo tu silencio.                               with only your silence.

    Tuvo que llegar la voz                                  There had come the voice

    de un corazón desnudo                               of a naked heart

    para hacer conquista                                    to do conquest

    en la verdad de un poema                           in the truth of a poem

    que no se cansa de nombrarte.                  that is never tired of naming you.

Magda Robles León, traducción de tres poemas inéditos de Tomás Soler Borja (acróbata). 2015. Colaboraciones.

José Pastor González.

barrer para casa

mi madre

estuvo durante tres años

todos los sábados

limpiando

la casa y el bufete

de un afamado y rico

matrimonio de abogados vallisoletanos

estos

para asegurarse

de la eficacia y honradez de mi madre

escondían

monedas de veinticinco pesetas

como si las hubieran perdido involuntariamente

en rincones inverosímiles

junto a la fotocopiadora, bajo el revistero de la sala de espera,

entre las macetas de la terraza, detrás del televisor...

monedas que mi vieja sólo encontraría si se esmeraba

al barrer, fregar o limpiar el polvo

mi madre

que siempre ha limpiado a conciencia

daba con ellas

y las dejaba

honradamente

en un cenicero

que había en la enorme mesa del salón,

haciendo cuentas

(50 sábados al año por 3 años por veinticinco pesetas)

le deben

tres mil trescientas cincuenta pesetas

y unas disculpas

no hay bandera blanca en mis ojos

hay días en que soy in capaz de deshacer un nudo

incapaz de mantenerme en pie

incapaz de encontrar algo hermoso por lo que sonreír

días en que me daña cualquier palabra

en que me espanta cualquier ruido

en que me duele respirar

en que se me escapan las lágrimas

en que se me cae el cigarro entre los dedos

en que no estoy para nadie

hay días en que puedo escalar sin oxígeno el K2

preparar exquisito sushi para mis amigos

o escribir una canción como Jumpin´ Jack Flash

días en que puedo bailar hasta que salga el sol

y venirme para casa con la chica más guapa de la fiesta

días en que no acepto la derrota

pero no hay término medio

y es jodido vivir en esta montaña rusa

los dioses son caprichosos conmigo

y no me dan respiro

pero yo no me rindo

he ahí la cuestión

esperar o marchar

mientras espero el autobús

un hombre

que para volver

del trabajo a casa

tiene que coger el autobús

y oler

pedos

sobacos

y pies

de desconocidos

es un fracasado

tomando una cerveza un domingo soleado de otoño

estamos resacosos

y todo va como a cámara lenta

pero no hay prisa ninguna

no hay horarios, jefes, peleas

sentados al sol

bebiendo cervezas

hablamos de motos, economía, fútbol, política, música

cada uno con su estilo, manías, aficiones

sin que tenga la mayor importancia

hablando de planes, de viajes, de chicas, de conciertos

cada uno con sus sueños, esperanzas, ilusiones

sin que tengan la menor posibilidad de realizarse

pero aquí estamos

bebiendo con sed

felices

moviéndonos al ritmo del sol

hasta que la sombra llega a todos los rincones de la terraza del bar

y pillamos unos litros

y subimos a casa a hacer arroz con conejo

hay cientos de formas de hacer un buen arroz

sólo es cuestión de tomárselo con calma

y las cervezas ayudan

y la música

y la buena compañía

después del exquisito arroz

un café con un chorrito

unos whiskys

y el fútbol, los planes, la economía, la música, las chicas y las cervezas

y una partida al tute cabrón

para ver quién friega los cacharros

y así pasa la tarde

otro día ganado

mañana será otro día

y toca madrugar

para que el próximo domingo

podamos tomar unas cervezas

por nuestra salud

lecciones de jardinería

nos estáis echando tanta mierda encima

que estáis abonando nuestro odio

José Pastor González. “alguien tiene que limpiar la mierda”. 2013, ediciones RaRo.

Marcos Matacana Martín.

Perderte después

palpé la realidad y odié la vida

José de Espronceda

Deseo aniquilarme en tu garganta hondísima

Charles Baudelaire

Ahora que el dolor se ha convertido

En larva rutinaria que viscosa labra

Galerías de rencor

                          no quiero

Volver ni tengo

                     otra salida

Aunque siempre

Si te soy sincero

Me la sudó bastante

La inmensidad de la noche es hoy

Un poema de Mallarmé que arroja

Resplandores de misterio

Pero yo

            estoy borracho y tengo

Ganas de subir contigo

Imaginar

             que no estoy solo

Huir

De la risa abajo

                     el cacareo

De putas y diablos condenados

Al calor de este local

Como primates

                      que aúllan a la vieja

Parca obscena y húmeda escondida

En el hedor de los pasillos

Cañerías vivas que desaguan vidas

Vomitorios de sudor y semen

De jodidos fracasados como yo

En este antro

                    rosado que se hunde

En la cloaca del neón y de las ruinas

Necesitaría cerrar ahora

Los ojos un momento

Un siglo

           y respirar

El silencio turbio de tu piel oscura

Dejar de sentir en la garganta

En cada trago

                    las astillas

Sangre atropellada en las sienes

El odio

          cristalizado en el estómago

Me da igual lo que a estas horas

Quieras hacerme

                        porque a los dos

Nos han jodido bien

Nos han jodido

Deja que beba en tu boca

Última el licor que Circe ha destilado

Para convertirme en cerdo y llorar después

En la bahía redonda de tus nalgas

Sombra o propicia brisa

                                    que nos lleve

A la orilla

               donde Caronte aguarda

O abandonarme manso en la corriente

Presurosa que arrastró a Hölderlin

Y esperar como Panero

Luna encendida en sus versos

Que después de la muerte otra vez

Esté la infancia

Esta noche solo quiero

                                 estar contigo

Que me abraces joder y no te rías

Qué hija de puta

                       si va en serio

Cómo te llamas o es que no

                                       puedo quererte

Tal vez mañana

                      yo ya estaré lejos

Pero esta noche

                        esta noche yo

                                             mientras me besas

Invocaré a la muerte en el veloz

Torbellino que afligió a Novalis

Abierta la ventana

Como en versos de Pavese

No será necesario dejar el lecho

Solo

       el alba en la estancia

Con su temblor luminoso

Posada para descarnar mis huesos

Pero ahora

                 voy a ponerme hasta el culo

                                                         porque no tengo

Nada que perder

Solo la vida

Esta puta vida

                    que no le he pedido a nadie

--MMM--

[Este poema fue publicado por primera vez en el n° 1 de la revista "Fake", León, 2014]

Marcos Matacana Martín. De su blog: http://lainfulabarataria.blogspot.com.es/