Horacio

<<Carpe diem>>

No pretendas saber, pues no está permitido,

el fin que a mí y a ti, Leucónoe,

nos tienen asignados los dioses,

ni consultes los números babilónicos.

Mejor será aceptar lo que venga

ya sean muchos los inviernos que Júpites

te conceda, o sea éste el último,

el que ahora hace que el mar Tirreno

rompa contra los opuestos cantiles.

No seas loca, filtra tus vinos

y adapta al breve espacio de tu vida

una esperanza larga.

Mientras hablamos, huye el tiempo envidioso.

Vive el día de hoy. Captúralo.

No fíes del incierto mañana.

A Delio

Acuérdate de conservar una mente tranquila

en la adversidad, y en la buena fortuna

abstente de una alegría ostentosa,

Delio, pues tienes que morir,

y ello aunque hayas vivido triste en todo momento

o aunque, tumbado en retirada hierba,

los días de fiesta, hayas disfrutado

de las mejores cosechas de Falerno.

¿Por qué al enorme pino y al plateado álamo

le gusta unir la hospitalaria sombra

de sus ramas? ¿Por qué la linfa fugitiva

se esfuerza en deslizarse por sinuoso arroyo?

Manda traer aquí vinos, perfumes y rosas

―esas flores tan efímeras―, mientras

tus bienes y tu edad y los negros hilos

de las tres Hermanas te lo permitan.

Te irás del soto que compraste, y de la casa,

y de la quinta que baña el rojo Tíber;

te irás, y un heredero poseerá

las riquezas que amontonaste.

Que seas rico y descenciente del venerable

Ínaco nada importa, o que vivas

a la intemperie, pobre y de ínfimo linaje:

serás víctima de Orco inmisericorde.

Todos terminaremos en el mismo lugar.

La urna da vueltas para todos.

Más tarde o más temprano ha del salir

la suerte que nos embarcará

rumbo al eterno exilio.

A Póstumo

¡Ay, ay, Póstumo, Póstumo

fugaces se deslizan los años

y la piedad no detendrá

las arrugas, ni la inminente vejez,

ni la indómita muerte!

No, amigo, ni aunque inmolases cada día

trescientos toros al inexorable Plutón,

el que retiene al tres veces enorme

Gerión y a Ticio en las tristes aguas

que habremos de surcar todos cuántos

nos alimentamos de los frutos de la tierra,

seamos reyes o pobres campesinos.

Vano será que nos abstengamos

den cruento Marte y de las rotas

olas del ronco Adriático;

vano que en los otoños hurtemos

los cuerpos al dañino Austro.

Hemos de ver el negro Cocito

que vaga con corriente lánguida,

y la infante raza de Dánao,

y al eólida Sísifo, condenado

a eterno tormento.

Habremos de dejar tierra y casa

y dulce esposa; y de todos estos

árboles que cultivas ninguno,

salvo los odiosos cipreses,

te seguirá a ti, su dueño efímero;

y un sucesor más digno que tú

consumirá el cécubo que guardaste

con cien llaves y teñirá

las losas con el soberbio vino,

el mejor en las cenas de los pontífeces.

A Baco

¿Adónde, Baco, me arrebatas, lleno de ti?

¿A qué bosques, a qué cavernas

soy arrastrado velozmente por una mente nueva?

¿En qué antro seré oído

meditando introducir la gloria eterna

del egregio César en los astros y en la asamblea

de Júpiter? Cantaré lo insigne, lo nuevo,

lo que ninguna boca ha cantado.

No de otro modo que la insomne bacante

se queda atónita mirando desde la cumbre el Hebro,

la Tracia blanca por la nieve

y el Ródope hollado por pie bárbaro:

así a mí me complace, extraviado,

admirar las riberas y los bosques desiertos.

¡Oh señor poderoso de las náyades

y de las bacantes capaces de derribar

los elevados fresnos con las manos!

Nada pequeño, ni en tono humilde,

nada mortal celebraré. Dulce peligro

es, oh Leneo, seguir al dios que ciñe sus sienes

con verde pámpano.

El don de la Musa

A aquel a quien miraste, Melpómene, al nacer,

con ojos apacibles no lo ensalzará púgil

el esfuerzo en el Istmo, ni un fogoso caballo

lo conducirá vencedor en carro de Acaya,

ni la guerra, caudillo adornado con hojas

de Delos, lo presentará al Capitolio

por haber aplastado hinchadas jactancias de reyes;

antes bien, las aguas que bañan la fértil Tíbur

y las tupidas cabelleras de los bosques

lo harán célebre en el canto eolio.

El pueblo de Roma, la primera de las ciudades,

juzga digno situarme entre los coros amables de sus poetas,

y ya me muerde menos el envidioso diente.

¡Oh Piéride, que templas el dulce ruido de mi lira de oro!

¡Oh tú, que, si quisieras, darías la armonía del cisne

a los peces mudos! Todo es regalo tuyo,

si me señala el dedo de los que pasan

como cultivador de la romana cítara.

Mi inspiración y mi buena fama, si es que la tengo,

son sólo tuyas.

ANTOLOGÍA DE LA POESÍA LATINA. 2004, Alianza Editorial.