Loida Ruiz Rodríguez, reseña de Fe de vida

 

Reseña de Fe de vida por Loida Ruiz Rodríguez.

<<¿Acaso cabe toda una vida en un poemario?
Resultan dolorosos los poemarios que inciden en la poética de las ausencias. Ya lo sabéis. El pasado nunca se puede recuperar de forma inofensiva y este libro no lo es. El pasado es aquí una infancia invertebrada y el más terrible de los vacíos en el que tiene origen el dolor, que siempre acompaña: “vuelvo a abrir mis brazos, mamá/ porque no hay edades cuando abrazo tu ausencia”. El dolor, físico también, cincela la carne y el presente. En cuanto al futuro, genera desasosiego. Y siempre, la poesía.
Quienes conocemos personalmente a su autor vemos en sus palabras al niño-hombre que busca en las mujeres de su vida (a quienes está dedicado el libro y donde se incluye a la poesía) la única forma de explicarse y de habitar con versos esos espacios desocupados: “ayúdame a encontrarme/ fue lo único que le dije/ al poema”. Llegados aquí, imaginaréis, y no os equivocáis, que es un poemario autobiográfico en el que se muestran sus miedos, sus sufrimiento, pero también momentos luminosos y el amor, que lo es todo, a su mujer, a sus hijas, a la literatura y a la mar, obligada su presencia por ser madre que lo devolvió de la muerte.
En FDV versos profundamente sinceros. En FDV, una vida contada de la forma más honesta e hiriente. ¿A quién le interesa crear una ficción idealizada cuando se puede describir la propia realidad, más intensa aún?
Tomás Soler Borja se duele en este libro y sonríe “esa risa, mi risa limpia y auténtica/ como la lengua que se le saca/ al destino”. Probablemente, todos y cada uno de nosotros no pretendamos ser más que personajes que huyen de un punto final. También Tomás, por ello recuerda y continúa escribiendo: “mi reinado ha sido de sol y risas/ de amor y gloria/ sin oros pero adorado/ no todos podrán decir lo mismo/ el día de mañana”.>>

Loida Ruiz Rodríguez, licenciada en Filología Hispánica por la Universidad de Murcia y profesora de secundaria. Ha colaborado en diversas revistas literarias y participado en recitales de la región. en 2020 publicó su primer poemario, las horas descalzas, en entropía ediciones.

#loidaruizrodríguez #reseñafedevida #tomássolerborja
#edicionesenhuida 

Ana Patricia Moya "La balada de la soltera"

Si algo tiene la poesía de Ana Patricia Moya es fuerza, honestidad y compromiso. En mucho, su voz, totalmente original e identificable, es muestra de una generación de mujeres, de las primeras me atrevería a decir (nacida y educada en la democracia) tan preparadas o más que los hombres. Y por las circunstancias (machismo histórico), mucho más que las anteriores generaciones de mujeres que la precedieron. Titulada universitaria, con mil cursos, siempre aumentando su currículo... Y, sin embargo, de trabajo precario en trabajo precario. Lo cual es muestra del mucho camino que queda por recorrer en cuestiones de igualdad, no solo en cuanto al género, sino también a las clases sociales.

Es Ana Patricia, también, una mujer (poeta) con el <<corazón descosido>> que ha buscado la mano que lo restañe, y sigue en la búsqueda (aunque con menos fe) de una pareja de vida a su altura, en cuanto a respeto, moral y compromiso. Aunque, bien a las claras nos deja, que una y otra vez se topa con la realidad a la que nos está llevando esta sociedad cada día más deshumanizada y egoísta: tanto te puedo sacar, para esto me vales. Todo esto, y mucho más, me dice la obra de Ana Patricia. Y este último poemario, de excelente factura, viene a confirmarlo. Es una poeta joven (y a la vez madura emocionalmente) Ana Patricia, le quedan muchos libros que escribir por delante. Espero estar ahí para leerlos y gozarlos como he disfrutado este en concreto, y por supuesto, también (en su día), la obra anterior que ya nos mostraba su buen hacer poético.

Ah, y en otro momento y lugar, os cuento su magnífica y desinteresada labor de años y más años como agitadora cultural, antóloga, editora y mil cosas más..., una joya, joyera, esta periquilla.

#anapatriciamoya #labaladadelasoltera #averso

 

Philip Roth "Patrimonio"

Si los más grandes escribieran con decoro no existirían libros como este, y muy posiblemente tampoco la literatura merecería tanto la pena. Patrimonio, la novela donde Philip Roth narra la agonía y muerte de su padre, del hombre de su vida.

#philiproth #patrimonio #seixbarral

Delphine de Vigan "Las gratitudes"

<<Envejecer es aprender a perder.
Asumir, todas o casi todas las semanas, un nuevo déficit, una nueva degradación, un nuevo deterioro. Así es como yo lo veo.
Y ya no hay nada en la columna de las ganancias.
Un día ya no puedes correr, ni caminar, ni inclinarte, ni agacharte, ni levantarte, ni estirarte, ni encorvarte, ni darte la vuelta de un lado, ni del otro, ni hacia adelante, ni hacia atrás, ni por la mañana, ni por la noche, ni nada de nada. Solo puedes conformarte, una y otra vez.
Perder la memoria, perder los referentes, perder las palabras. Perder el equilibrio, la vista, la noción del tiempo, perder el sueño, perder el oído, perder la chaveta.
Perder lo que te han dado, lo que te has ganado, lo que te merecías, aquello por lo que luchaste, lo que pensabas que nunca perderías.
Readaptarse.
Reorganizarse.
Apañárselas.
No darle importancia.
No tener ya nada que perder.>>

#delphinedevigan #lasgratitudes #anagrama

Leopoldo María Panero (Poesía 1970-1985)

LA MALDAD NACE DE LA SUPRESIÓN HIPÓCRITA

DEL GOZO

<<Jois e Jovens n´es trichaite

e malvestatz es d´aquí.>>

Marcabrú

Una cucaracha recorre el jardín húmedo

de mi chambre y circula por entre botellas vacías:

la miro a los ojos y veo tus dos ojos

azules, madre mía.

Y canta, cantas por las noches parecida a la locura,

                                velas

con tu maldición para que no me caiga dormido, para que no

           me olvide

y esté despierto para siempre frente a tus dos ojos,

madre mía.

DE COMO EZRA POUND PASO

A FORMAR PARTE DE LOS MUERTOS

VIII

Y nadie quería, nadie

quería que escribiese, así que

murió cerrando

los ojos sobre un atardecer de Venecia, y nadie

quería que escribiese. <<Accante alla colonna

di pietra liscia dove san Vio

incontra il Canal Grande questa

farfalla se n´e uscita per il foro del fumo>>

en la Dogana, sabiendo

que nadie volverá a repetir la comedia del genio

<<Io verrei spiagarla, io... io...>>

Una cruz en el agua y

el agua lavando a los muertos ―<<Estoy

muerto o no estoy muerto>>―

pasa ahora, Pound, por entre

el cuerpo azul de ilusión brillante

a la derecha, y a la izquierda, el reflejo

pardo que llega del mundo de Los Que

Aun Se Devoran En Silencio:

ahora

puedes lanzar ya una mirada a las

<<visiones del renacimiento>> y a la vez saber,

saber por fin, firmemente saber

que has entrado, al fin, has puesto el pie

suave y desnudo en el Palacio Amarillo de los Muertos.

EL CANTO DE LO QUE REPTA

La que, después de muerta, se demora en morir, repta

la que tarda, simplemente, en morir repta

y deja un rastro de baba entre casas y hechos como signo

de la vida que arrastra; es

perezosa y lenta la vida de lo que repta. Y así

tu recuerdo en el fondo de mi alma repta

y su contacto de piel viscosa y muerta me

produce algo así como un escalofrío

algo como terror. Y también yo repto, me

arrastro entre los vidrios dispersos de tu espejo, entre los

               harapos de ti que aún quedan

absurdamente en el

cuno de basura de mi memoria,

espectros en la casa abandonada

en la casa abandonada que yo soy. Y repto

al fondo de mí, como si fuera

yo mi recuerdo tan solo, como si estuviera

dormido al fondo de mí, como una vivencia olvidada. Y me

              desenvuelvo entre las ruinas somnolientas y a través

del palacio en el que no puedo entrar, como

una hábil serpiente. Me queda solo la ebriedad

dolorosa que produce

la idea del suicidio; estoy a solas

con la idea del suicidio, con la idea de aplastarme como a un

                reptil.

Todo hombre es un rey entre almenas que sienten

todo hombre es castillo de una princesa muerta

todo hombre, una máscara rodeada de tenedores

y un cadáver que escupe la boca de un fauno.

Lloran mis ojos en la frente

mis enemigos han muerto,

                                          solo queda

la vergüenza de la vida.

De mí solo queda la vida,

las manos que se mueven,

los ojos de la frente,

las lágrimas sin dueño:

mientras los hombres mueren

la barba crece.

                        Guárdate, amor, de cruzar el río

que nos separa,

                         la vida es solo un árbol

un árbol

                que crece.

Crece el poema como un árbol

y entre sus ramas, como niebla densa,

alabando a la noche,

                                  mi padre

se ahorca.

Leopoldo María Panero. “Poesía 1970-1985”. Visor.

Charles Simic (Paseando al gato negro)

ESPEJO A LAS 4 DE LA MADRUGADA

Debes presentarte ante ellos de soslayo,

en habitaciones con telarañas de sombras,

observar a hurtadillas su vacío

sin que ellos

te devuelvan la mirada.

El secreto consiste

en que incluso la cama vacía es para ellos una carga,

una pretensión.

Nunca son tan ellos mismos

como con la compañía de una pared blanca,

con la compañía del tiempo y la eternidad

que, implorando tu perdón,

no proyectan ninguna imagen

cuando se admiran a sí mismos en el espejo,

mientras tú permaneces a un lado

sacando un pañuelo

para secarte la frente a escondidas.

RELAJARSE EN UN MANICOMIO

    Ya habían unido las lágrimas de la noche a los

cristales de las ventanas.
    El general estaba ocupado con la granja

    de hormigas en su cabeza.

    Los santos ardían en sus tumbas, todos

excepto uno que era el prisionero de una estrella de cine

de pelo negro.

    Moisés llevaba una barba postiza al igual que Lincoln.

    X reprodujo el método socrático de interrogatorio

demostrando la ignorancia del techo.

    “Me han robado el secreto de la caja musical

    de cerillas”, confesó Adán.

    “El gallo más grande del mundo iba a hacerme

famosa”, dijo Eva.

    ¡Oh, correr desnudo sobre la oscura pradera después de

la ducha fría!

    En el pabellón blanco la enfermera

    estaba convirtiendo el agua

en vino.

    Démonos prisa, comienza a oscurecer.

EL CAMINO A LAS NUBES

Tu ropa interior y la mía,

volaron por toda la habitación

como una tormenta de plumas blancas

golpeando la ventana y el techo.

Algo parecido a una risa reprimida

está en el aire

cuando yacemos en dulce contento

alejándonos hacia el sueño

con las copas de los árboles en luz púrpura

y el recuerdo repentino

de montar en bicicleta

sin usar las manos

bajando por un camino escarpado y sinuoso

hacia el mar azul.

LUZ DE OCTUBRE

Esa misma luz con la que la vi por última vez

me hizo cerrar ahora los ojos ensimismados

recordando cómo ella se sentaba en el jardín

con un chal rojo sobre los hombros

y un pequeño libro en su regazo,

y en cómo una vez alzó la vista durante mucho tiempo

con la claridad del día sobre su cara,

como si estuviera sopesando algo de suma gravedad

que acababa de leer al menos un par de veces,

con el cielo despejado y abierto a la mirada,

porque las hojas ya habían caído

y permanecían quietas alrededor de sus dos pies.

Charles Simic. “Paseando al gato negro”. 2017, Valparaíso.

Hilario J. Rodríguez "Construyendo Babel"

 

<<En realidad, Vidas minúsculas no se conforma con ser solo una serie de estampas que acaban creando un microcosmos con ínfulas universalistas, que también, sino que además es un diario personal de su autor, en el cual sigue paso a paso la forja de un escritor. Emboscando frases destinadas a otras personas, Pier Michon suele aparecer cuando menos se lo espera, como un hilo conductor entre los habitantes de su libro, venidos de diferentes partes de Francia y que convergieron todos en algún momento en el epicentro de la vida del escritor. De hecho, es él mismo quien suele comenzar y acabar cada uno de los relatos, dejando así claro que queda pendiente una continuación de su propia vida para cuando haya encontrado un nuevo compañero en su memoria que le sirva de excusa para prorrogar el viaje de la literatura, de estas Vidas minúsculas>>

Con este párrafo de Construyendo Babel hablando de otro libro (Vidas Minúsculas) y el aprovechamiento que de él hace su autor, Pier Michon, resumo yo lo que Hilario ha hecho en este libro: construir su Babel particular como lector, y en cada una de sus referencias lectoras, algo de esa vida nómada, no exenta de desarraigo, que ha llevado. La biografía de la pieza repleta de esquinas en el puzle curvo que conforma la vida.

#hilariojrodríguez #construyendobabel #contraseñaeditorial

Hans Magnus Enzensberger "El corto verano de la anarquía. Vida y muerte de Durruti"

 

<<Siempre hemos vivido en barracas y tugurios. Tendremos que adaptarnos a ellos por algún tiempo todavía. Pero no olviden que también sabemos construir. Somos nosotros los que hemos construido los palacios y las ciudades en España, América y en todo el mundo. Nosotros los obreros podemos construir nuevos palacios y ciudades para reemplazar a los destruidos. Nuevos y mejores. No tememos a las ruinas. Estamos destinados a heredar la tierra, de ello no cabe la más mínima duda. La burguesía podrá hacer saltar en pedazos su mundo antes de abandonar el escenario de la historia. Pero nosotros llevamos un mundo nuevo dentro de nosotros, y ese mundo crece a cada instante. Está creciendo mientras yo hablo con usted>>.

Buenaventura Durruti

Juan Manuel de Prada " Las máscaras del héroe"

 

Ay, si yo tuviera que explicar la España de vanguardias y mil desgobiernos (ahora que me la conozco algo mejor) hasta llegar al peor de todos. Esa España bandida, pícara, del siglo de plata de las letras, que andaba reinventándose entre miserias y sablazos. Hete aquí este libro para disfrutar aprendiéndola. Con una prosa promiscua en barroquismos y lícita a la hora de aunar aguas con aceites (umbralesca manera de disfrazar a la poesía de novela), de Prada se monta una orgía bien putesca, esperpéntica y tremebunda de historias donde los protagonismos abarcan desde los bohemios del 98 (quizá la última generación de vividores de su labia, y no de gentes que se ganan el pan y las habichuelas en horario de oficina, vendiéndole el alma al Capitalismo, como Dios manda y del que tanto reniegan las artes), hasta los poetas del 27 y toda esa patria convulsa que acabó enfrentada a tiros. Me he divertido bastante con Las máscaras del héroe. Hay poca velocidad y mucho tocino. Ya se sabe, quien repara en pelos no se come un torrao. Y aquí hay mucha tela que cortar. Muchísima. Eso sí, léase con tiempo y sin prisas, es de una densidad que compite con el plomo. Pero es que de este hacen oro los verdaderos y contados alquimistas de la palabra.

#juanmanueldeprada #lasmáscarasdelhéroe #valdemar

Manuel Vicent "Nadie muere la víspera"

 

Supongo que hay tantas maneras de leer como lectores. Este libro se compone de las columnas escritas por el autor en el periódico El País durante equis tiempo. Lo cual, reunidas en este volumen, da para leerlo como un diario de variedades. Y lo mejor, para mí, teniendo en cuenta que Manuel Vicent es un grande escribiendo, es su atemporalidad, ya que sus vivencias y opiniones no se circunscriben solamente a un acontecimiento concreto. Su manera de afrontar la columna convierte a esta más en un género literario que periodístico, siendo como es, pez que perfectamente nada en ambas aguas.

#manuelvicent #nadiemuerelavíspera #alfaguara

Manuel Rivas " El pueblo de la noche"

 Balada en las playas del Oeste

En la orilla descansa en paz la nave
y anidan en sus mástiles los pájaros de tierra.
Con el compás trazo las rutas en mapas de labranza,
me duele la ira del cielo en el débil costillar de semilla,
y temo la deriva de la flor por vientos deshumanos.
Duerme la nave en la orilla,
cubierto de maleza y juncos el ensueño azul de la quilla
y tiene alma de farándula el mascarón de proa.
En la bitácora se guarda el cuaderno de las lunas, la
brújula de las lluvias,
y una botella con añejo licor de nieve.
Canta la alondra sobre un arpón de herrumbre,
trinca los cabos el sollozo de un mirlo,
y observan los cuervos desde el timón la frágil muerte
que se acuesta en las orillas.
Todo listo, almirante, para el gran viaje.



Despedida

Puedo estar feliz.
Cae la casa,
pero mis hijos huyeron al bosque
con la cabeza llena de pájaros.



Camposanto

Fue en el entierro de Antón Avilés de Taramancos,
en la parroquia de Boa.
El sitio le ha de gustar: tiene buena vista
—dijo la anciana de ojos enrojecidos,
cuando la tierra llamó al ataúd con los nudillos.
¿Quién dijo que el pueblo no reconoce a sus poetas?

#manuelrivas #elpueblodelanoche #alfaguara

Emmanuel Carrére "Limónov"

Biografía novelada del controvertido poeta, disidente y político soviético Eduard Limónov llevada a cabo por Emmanuel Carrére. Una biografía, dicho sea de paso, que Limónov consideró en su día poco menos que fantasiosa (un desprecio en toda regla), tachando a su autor (al que conocía personalmente de sus años parisinos) de personajillo y burgués. En todo caso, un excelente y sorprendente libro de un muy buen escritor.

 

#emmanuelcarrére #limónov #anagrama