Arthur Rimbaud

De Iluminaciones.

VIDAS

III

                    En un granero donde me encerraron a los doce años

                    conocí el mundo, ilustré la comedia humana. En una

                    bodega aprendí historia. En alguna fiesta nocturna de

                    una ciudad del Norte encontré a todas las mujeres

                    de los pintores antiguos. En un viejo pasadizo de Pa-

                    rís me enseñaron las ciencias clásicas. En un morada

                    magnífica, cerrada por el entero Oriente, concluí mi

                    inmensa obra, pasé mi ilustre retiro. He braceado

                    mi sangre. He sido dispensado de mi deber. Ni siquie-

                    ra debo pensar ya en ello. Soy realmente de ultratum-

                    ba, así que basta de encargos.

De Una temporada en el infierno.

                   Antaño, si no recuerdo mal, mi vida era un festín en

                   el que todos los corazones se abrían, en el que vinos

                   de todas clases fluían sin cesar.

                       Una noche, senté a la Belleza en mis rodillas. ―Y la

                   encontré amarga. ―Y la injurié.

                       Me armé contra la justicia.

                       Y huí. ¡Oh brujas, oh miseria, oh saña: solo a vo-

                   sotras os fue confiado mi tesoro!

                       Conseguí disipar en mi espíritu todo resto de hu-

                   mana esperanza. Sobre todo alegría, para estrangu-

                   larla, realicé el salto sigiloso de la fiera.

                        Llamé a los verdugos para así morir mordiendo la

                   culata de los fusiles. Llamé a las plagas para así po-

                   der ahogarme en la arena, la sangre. La desdicha fue

                   mi dios. Me revolqué en el fango. El aire del crimen

                   me secó. Se la jugué a la locura.

                        Y la primavera me dio la risa horrenda del idiota.

                         Pero, recientemente, cuando ya estaba a punto de

                   estirar al pata, decidí buscar la llave que me abriera

                   las puertas del antiguo festín, en el que, quizás, reco-

                   braría el apetito.

                          La caridad es esa llave. ―¡Esta inspirada afirma-

                   ción demuestra que he estado soñando!

                         <<Siempre serás una hiena, etc...>>, exclama el de-

                   monio que me coronó con tan amables adormideras.

                   <<Bien, gánate a pulso la muerte con todos tus apeti-

                   tos, y tu egoísmo y todos los pecados capitales.>>

                         ¡Bueno! Ya he tenido bastante: ―Pero, querido Sa-

                   tanás, se lo ruego, ¡no se irrite tanto! A la espera de

                   esas pequeñas bajezas que no acaban de llegar, arran-

                   co, para usted que ama en el escritor la ausencia de

                   facultades descriptivas o instructivas, unas cuantas

                   hojas repelentes de mi libreta de condenado.

Arthur Rimbaud. “Hay que ser absolutamente moderno”. 1998, Mondadori.