Mircea Cartarescu (Cegador)

Hay tantas maneras de contar la historia de una tierra, un país, una familia, de uno mismo. Desde los albores hasta el penúltimo aleteo de la mariposa del alma. Cegador. Cegador. Cegador. Y Mircea Cartarescu lo hace a su manera, tan original y literariamente, sin distinguir sueño de vigilia. Dejando fluir ambos mundos como lo que son, el mismo anudado umbilicalmente en la dualidad del ser. Cuán realidad onírica la suya. Maravillosa, mas no exenta de exigirle su parte al lector, fiel lector. Imposible seguirle el paso al rumano de no ser así. Además de todo esto, también querría destacar la labor de su traductora del rumano al español, lenguas hermanadas gracias al ansia conquistador de los romanos, Marian Ochoa de Eribe, pues con lo denso, poético y rico que narra Mircea, para nada puede ser labor menor el traducirle.

Pedro Juan Gutiérrez, El nido de la serpiente

<<A lo lejos se veían las luces de La Habana. Me sentía borracho, desorientado y aturdido. No sabía qué hacer. No sabía qué quería ni hacia dónde iba. Pero no podía detenerme. Creo que era lo único que tenía claro: no podía detenerme. Tenía que seguir caminando y atravesar la furia y el horror.>>

#pedrojuangutiérrez #elnidodelaserpiente #anagrama

Frédéric Beigbeder, Windows on the World

 

<<La verdad es que no sé por qué he escrito este libro. A lo mejor porque no veía interés alguno en hablar de ninguna otra cosa. ¿Qué otra cosa escribir? Los únicos temas interesantes son los temas tabú. Hay que escribir lo que está prohibido. La literatura francesa es una larga historia de desobediencia. Actualmente, los libros deben llegar a donde no llega la televisión. Mostrar lo invisible, decir lo indecible. Tal vez sea imposible, pero es su razón de ser. La literatura es una "misión imposible".>>

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Alessandro Baricco, Esta historia

 

<<¿Por qué siempre estás triste?, le pregunté.

No estoy triste.

Sí que lo estás.

No se trata de eso, me dijo. Me dijo que en su opinión la gente vive años y años, pero que en realidad es sólo en una pequeña parte de esos años cuando vive de verdad, y esto es en los años en que consigue hacer aquello para lo que nació. Entonces, en ese momento, es feliz, el resto del tiempo es tiempo que se pasa esperando o recordando. Cuando esperas o recuerdas, me dijo, no estás ni triste ni feliz. Pareces triste, pero se trata únicamente de que estás esperando o recordando. No está triste la gente que espera, ni tampoco la que recuerda. Simplemente, está lejos.

Yo estoy esperando, me dijo.

¿Qué?

Estoy esperando a hacer aquello para lo que nací.>>

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Angélica Liddell, Trilogía del infinito

 

<<No existe viaje más largo ni más intenso / que aquel que emprendo todas las noches / desde la silla en la que escribo / hasta mi cama.>>

Angélica Liddell

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